De los idiotas del whatsapp a esta hora

Si, estoy mas flaca, también mas vieja
es imposible que todo pase sin sentido
tengo demasiada presencia exterior
pero todavía se puede cantar truco
sin decir la verdad.
El monoambiente es oficina y cobija las siestas y las noches
los sueños, los blogs y las lágrimas
crecer duele, ya lo sabemos,
Los desesperados escriben a esta hora,
cuando ya no da contestar.
Yo sé que hay amor y las palabras nunca fueron en vano.
Se tradujeron con hechos.
Se hace duro caminar cuesta arriba
pero suma no tener un peso creciendo.
Van a seguir los sueños hasta que exorcicemos los demonios.
Está la pelota rodando aunque suspendan el partido,
comenzaron a ganar cuando me fui.
Vamos a ser felices cuando comprendamos el valor de las fronteras.

Soneto a tus vísceras

Harto ya de alabar tu piel dorada,

tus externas y muchas perfecciones,

canto al jardín azul de tus pulmones

y a tu traquea elegante y anillada.

 

Canto a tu masa intestinal rosada

al brazo, al páncreas, a los epiplones,

al doble filtro gris de tus riñones.

Y a tu matriz profunda y renovada.

 

Canto al tuetano dulce de tus huesos,

a la linfa que embebe tus tejidos,

al acre olor orgánico que exhalas.

 

Quiero gastar tus vísceras a besos,

vivir dentro de ti con mis sentidos…

yo soy un sapo negro con dos alas.

Baldomero Fernandez Moreno

scar tissue

el blog introspectivo, las guitarras gitanas, los trapos, el olor de la villa, las horas pasando por villa del parque.
y ahora todo en paquetes listos a partir lejanos,
el pibe vuelve a jugar en abril, yo lo espero en la platea, porque somos
señores plateístas.
bienvenidos los ángeles que los llamadores trajeron por la ventana.
los nunca ya quedaron apartados,
los vecinos y las reuniones de consorcio suenan a recuerdo de la última noche,
habrá propietaria nuevamente, no mas renta a principio de mes.
señora con anillos y valija se despide de los verdes, del bicho y del albo
de la solera, de cuenca y la vía, de julio y de los vientos.
hermosa etapa fluyendo como la sangre misma.
viene el mesías, renovamos los votos, se transforman los contratos en promesas
que no vamos a tener en cuenta para volver a romper.
tengo los dedos rápidos, la piel junta, las botellas vacías y vendidas.
no entiendo el orden de los factores que alteraron el producto
si todo salió como debía
ganamos todos y eso ya es suficiente.

que todo esto haya existido y que sea real
que no desaparezca un 24 de marzo
que esté siempre presente en nosotros
porque sos el mejor respiro,
aunque a veces nos cueste despertar
y despegar de esta cama desordenada
yo te cocino colores
con un ojo de menos
con un gol sobre la hora
con este domingo muriendo en derrota celeste y blanca
porque ni con todos esos incidentes van a parar este partido.
hoy conociste el barrio rawson de mi mano,
con un ojo de menos
porque es simple caminar haciendo la cortada
cruzar tus vías y salir al verde
aunque el miedo se aferre a los huesos
y no me deje dormir
te amo descansando y en la fecha sin partidos pero juntos
las palabras me han quedado cortas
y seguro este mes caótico va a desatar una avalancha
pero duerme tu perfume en mi almohada
y me completa de felicidad

el domingo el maestro avelino va a cantar desde el cielo
no habrá ciclón pero habrá misa
estos chicos del lorenzo massa y sus costumbres
los iconos, las flores, el piano y los puchos
no existe una escuela que enseñe a vivir
pero están las sectas de cantantes callejeros
los que se esconden y los que forman un nuevo credo
la nueva manera de creer en todo esto flotando y volviendose a formar
hay sueños y se visten los encuentros dentro de las películas de terror
desarma y sangra
hay movimiento de muebles
hay poesía hasta en el subte despertando a la mañana
como borges en la biblioteca voy a ordenar todo registro
voy a borrar todo lo que no pertenezca
porque ya no es mas, porque no hay desesperanza
porque no hace falta saltar desde la cama
ni dormir hasta tarde
hay luz, habrá un huracán de revoluciones

la murga romana

las balas
las piedras
la policía sin hacer nada
frenar y dar marcha atrás
santa fe, ciudad húmeda
calurosa
llena de negro y rojo
sufrir 90 minutos o más,
encontrar el milagro, el grito sagrado
la eucaristía.
huir, esconderse en la hinchada contraria
intentando disimular la sonrisa
te amo a vos y a san lorenzo
canto todas tus canciones menos la de la gitana
nos fundimos en el abrazo del triunfo
triunfamos abrazados
no hay mas nada que nos sorprenda
entenderemos la magnitud de los hechos con la historia
nos traspasa la fe, la voluntad y el credo
sabemos de qué estamos hechos pero no sabemos cómo vinimos
nos mantenemos
prendemos velas que no quieren apagarse jamás
te besas tres veces el tatuaje antes de que empiece el partido
ya soy un poco como vos, busco mi tatuaje, el que está en tu boca
y lo beso tres veces mas, por si acaso así viven para siempre

los sueños con las ratas,
la lagartija muerta en la fila 20 de la platea
las polillas en la alacena
la planta muriendo en la oficina
no salir en la foto
que pierda de manera insólita
que el silencio se adueñe de las tribunas
que te partan el corazón
el perro blanco, el miedo,
la gotera china, las tres comidas
que decidan por vos
que no te puedas decidir
meter cosas en cajas
meterse uno mismo
en uno mismo metido
en una caja
el sueño todo el día
las pesadillas
las nauseas
los hijos

siempre te voy a alentar...

van tocando y la empujan
es torpe pero sigue en juego
parece que nunca va a alcanzar la red
pero estalla y corre el 9
y todos detrás se abalanzan a abrazarlo
mientras tanto hay 40.000 almas haciendo fuerza
acompañando esa pelota
antes del minuto de juego
porque el grito es sagrado y juramos con gloria morir
los latidos se multiplican
me baja la presión en el segundo grito
y me desquito de todos los dolores y el reposo
de la cama, de las vendas, de los órganos mutilados.
Te canto con amor, te vivo con fuerza
como la última vez o la primera del año.
En las buenas y en las malas,
siempre te voy a alentar.

De pie señores

Ya no quedan clásicos,
no se juega la pelota por el piso
hay un freno y pelotazos desesperados en el último minuto
Se ha perdido la magia, los toques, los caños y los sombreros
hacer una bicicleta es un insulto.
Los carnavales arrasaron con todo.
Hay barro, lluvia corta y poca visión.
Barrado no la pasa, Barone la mete en contra
y me sale una pelota en el brazo, en la vena
donde tenía el suero.
Basta de patadas de botines anaranjados.
Nunca quise a Luchetti, a Satanás lo perdimos hace rato,
nadie puede parar una pelota.
Hay faltas, trabas, poco fútbol y así año tras año.
No vamos a volver a primera,
jugando así no podemos soñar con un 2 a 0 en el monumental.
Yo te sigo en la radio, yo me bautizo de celeste y blanco a pesar de todo
porque vas a ser mi amor para siempre
las raíces, el templo y mi Dios
Aunque Montiglio la pierda, aunque estemos en plena agonía
yo te amo y te aguanto y me quedo siempre a tu lado decano querido.

transmutando

moverse
correrse
venirse
irse
dejar vacíos
por el barrio de murga y carnaval
voy a extrañar villa del parque pero no todo lo que dejo atrás
mirame allá que hay sonrisas
y el domingo somos nosotros
ya pasaron las islas y los sanatorios
se completaron los ciclos
y hay perfume en toda la cama
se movieron estos ejes
hay mudanza
será prosperidad y colores
nunca debimos haber demorado tanto
lo que era impostergable